Und kein neuer Wein im Glas kann dir wie die al ten Weinjahre munden. Das Haus, das dich überlebt, sieht hoch zur geräumigen Nacht, Doch Du f indest es fremd, sei t du weißt, daß es nur für Lebende gemacht. Seit die Jahre und die Toten dich fortziehen von Giebel und Tor, Kommt dir das Haus wie ein Wirtshaus lärmend und kal tblüt ig vor. Und nur die Jahre, die dich zu den Toten langsam führen, Mußt du zuletzt noch als die besten Freunde spüren. Max Dauthendey, 1867-1918
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